La espera...

Volteo apenas las tres hojas que te he escrito y revuelvo las letras, mezclo las ideas con los cristales que dejaste. Vidrio puntiagudo que si toco corro el riesgo de cortarme, la herida está palpitante. Elementos de los que apesar de su transparencia aún no logro ver a través de ellos. El humo en el ambiente, ese que dejaste con la última bocanada, la del último cigarro, permite que el olfato recuerde tu aroma mezclado con mar -tu fragancia color de sal- y me dificulte el tránsito entre tus historias y las mías. Un vendabal podría ayudarnos, un viento frío que cale en los huesos, uno que obligue a acallar la distancia.

El milagro de la espera está por comenzar; dejar que el tiempo se consuma cual vela medieval en medio de una noche sin fuego. Sobre la fortaleza de espíritu mejor no hablar, posiblemente alguien muera en el intermedio entre fin y el comienzo.

A diferencia de cualquier otra historia, que sirva de antecedente a ésta, esta vez no te imagino. Como tampoco te pude alguna vez dibujar con el dedo de la imaginación, ni con el lápiz de la inspiración. No te imagino hoy, ni con suerte tampoco lo haré mañana. Pensarnos es tan posible como esbozar el universo entero, estrella a estrella, galaxia a galaxia, nube a nube en una solo tablero de ajedrez. Tus historias las desdibujo ni las compongo, ellas llevan la sincronía de los latidos del escritor reticente al abandono, de ese escritor que no abandonaría las letras por las armas.

No te imagino ni te espero. Te escribo, respiro cada una de las letras que no conozco, sin tener la ínfima esperanza en hacerlas propias. Habrá que escribir un libro entero sobre lo desconocido, es mucho más que una historia.

Naturally: like I knew you were the one...

¿it comes naturally?