Aftermath

Dime por qué todavía te deseo, por qué tu nombre vuelve
como el hacha a la herida en una amarga visitación de medianoche,
a la vera de un campo funerario donde las larvas multiplican
húmedas babas, recuento interminable de torpezas, dime
por qué me basta componer un mecanismo elemental de sílabas,
discar en el cogollo de la niebla las cifras de tu nombre
para que solitariamente
me agobie la esperanza de una menuda migración de dedos por mi pelo,
de una fragancia en donde habita el musgo.

J. Cortázar en "Último round".

También somos poesía, todos lo somos.